La noche de la inauguración estaba medio adormecido en la serenidad que había adquirido la semana pasada. Nunca experimente la sensación de plenitud, de tristeza dulce como aquella noche de inauguración. Los amigos llegaron, las botellas de vino tinto también, las copas para el champagne, los perfumes, los olores sencillos, los colores, sonrisas mezcladas entre el barullo de las conversaciones, el vino, las preguntas a medio hacer, respuestas que se atropellaban, risas y felicitaciones flotaban en el ambiente, y yo con esa especie de burbuja en la que me había instalado, sin querer comprometerme del todo con lo que ahí pasaba, mis diálogos interiores se armaban con preguntas como “¿dónde están esas personas con las que compartí esta idea?” “ se que alguien falta, cual de ellas, cual de ellos” sonreír y dejar que la horas se disuelvan en los vasos de vino y los cigarrillos, eso era todo pensaba. Luego terminamos en el bar de Walter, las mesas se dividieron ente los amigos de siempre, de barrio, de poesía, de alcohol y los que la vida va poniendo en el camino, y quedé sin quererlo en mitad de los dos grupos, mirándolos, tratando de no enlazar mucho con ninguno de los dos grupos, para no parcializarme, me fui a la barra para servir las copas de pisco suor que Walter también ponía esa noche. Los atendí, sonreía y los gracia flotaban en el ambiente, ninguno lo suficientemente fuerte para romper mi burbuja. Luego del pisco, cada grupo pidió lo que tenía que pedir par seguir celebrando. El aire se me acababa, estaba feliz y terriblemente triste, pero sin razón alguna, como siempre.

Dejé el bar y volví a la galería, por suerte estaba a un par de cuadras, llovía, como siempre en diciembre. Entré en la galería, para estar seguro de lo que estaba pasando, para asegurarme que era real, me recosté sobre el tapizón que aun olía a pegamento mezclado con el perfume del vino derramado y el rancio tabaco rubio hablé a las pinturas colgadas en las paredes, ellas, como era obvio no respondieron, el silencio invadió los veinte metros cuadrados de la galería, y me invadió las ganas de dormir, giré mi cuerpo hacia el muro verde, de costado, estiré el brazo ligeramente y dibuje un rostro en el aire, en la nada, lo acaricie, le hable, le dije que lo habíamos logrado, que estábamos por fin en la galería. Le tome las manos y desee dormir aferrado a alguien. Me aferré a esa mano dibujada en la nada por mis dedos, y deseaba sentir que estaba atado y seguro; a los veinte segundos volví a la realidad y pensé que no era nada bueno aquella noche andarse con amigos imaginarios, los de verdad estaban esperando en el bar. Pero continué sin hacer mucho caso a mi razón que siempre me ataca cuando estoy en lo mejor de mis escapes. Seguí acariciando ese rostro inmanente, traté de imaginarlo, de presentirlo en loss ojos, en los bordes del los labios, en la sonrisa, buscándole un nombre y no vino ninguno a mi cabeza. Entendí que ese rostro al que re-dibujaba en el espacio, era un rostro nuevo, un rostro amable, y por consecuencia tenía un nombre nuevo, con sonidos distintos, algo más largo, misterioso y ambiguo como un verso quizás. Dejé que ese rostro indescifrable se fuera, yo volví al silencio de la galería de muros verdes. Me puse de pié sin ningún pensamiento en esa reacción. Cerré la galería, miré hacia los costados, no había nadie, sólo la lluvia que aún persistía en caer y mojar las calles de piedras y mis pantalones blancos. Caminé de vuelta al bar, queriendo que el camino se extendiese más, para no despertar. Cuando llegué al bar, todos habían terminado de comer, los grupos estaban disueltos, había cerveza y una gran botella de vodka Absolut esperando algo de naranja y hielo. Daniel no espero que alguien se animará a dar la idea, el apareció con dos vasos de naranja y hielo, yo preferí beber el vodka Puro, necesitaba dormir. Bebí hasta que la memoria se cansó de ir para tras y me quedé nuevamente dormido, y tuve un sueño, entre la lluvia, las flores y un perfume a capulí fresco ¡Pero esa, es otra historia!

este es un descanso que nos dimos con larry y su dueño Daiel, mientras filmabamos algunas escenas para el cortometraje "SIMEON" que ya está al 80% y el domingo pasado la mostramos a algunos amigos que fueron muy buenos al dar sus opiniones, veremos si la terminamos para este fin de mes, claro si Jorge, no se obnuvila por los fantasmas del alcohol.

La manzana verde se inauguró con mucha espectativa, con mucho líquido y bastante belleza.

El silencio borra las confuciones, el silencio dibuja rostros nuevos, nos hace menos peligrosos con nosotros mismos y con los demas.
La mañana de hoy he comprimido en dos horas cinco meses de bulla en mi cabeza, hoy 27 de junio se han cumplido tres meses de la ausencia de la "Bolita", y resien hoy he podido mencionarla, en silencio y en voz alta, sin que las paredes me queden pequeñitas, sin temor a sentir el golpe mortal de la memoria, y sobre todo pude escribir sobre su ausencia, y se ha hecho mas presente en cualquiera de los dias que se fueron Asi como enla foto, la "Bolita" no tenia rostro, pero era la belleza absoluta de toda la creacion, no tenia ojos, pero podia verme adentro , donde la razon no llega. Podia sonrreir. la foto es un homenaje al silencio y a la "Bolita" en el corazon, para siempre, hasta que la memoria se deteriore de tanta bulla.

Un recital de poesía que paso de ser un experimento a un más de tquince poetas haciendo lecturas en una casa, todos distribuidos entre los dos patios, el balcón las escaleras, las cocinas y los pasadizos. Docenas (y creo) un par de cientos de asistentes, todos jóvenes de distintos puntos del Cusco, algunos más entusiastas que otros, ingenuos y conocedores, curiosos y amigos compañeros, todos bajo el remanso y la furia de las palabras. Teatro y performance, poesía, chicha y mucha poesía hasta empalagarse, y un fin de fiesta con los sicuris (picuros) bajo la la lluvia de enero.

La primera muestra en la cual me permitieron participar como teórico, más que artista. Los creadores son Nico Marreros y Mabel Allain.
El texto que sigue, dice o trata de decir el contenido de la muestra.

“AMORTIGUADOR”
Respirar y armar palabras, mirarse las manos y no encontrar nada, pero esa palabra brota, esa palabra efímera, poderosa, lenta, imposible, deseada; palabra que se corrompe y nos corrompe de tiempo en tiempo, de tanto repetirse, que nos anima y nos anula, que nos hace y nos deshace . Palabra imposible de eludir, tema, motivo y anécdota de canciones, películas, literatura y pintura, dibujos y nuevamente el retorno a la palabra, todo y todos hablan en silencio y otros sin temor y de frente, aunque esa palabra nos produzca auto combustión. También Iluminados y mundanos la reinventan para los comunes, entonces para qué escribirla ahora, si esa palabra rebota en la cabeza, o la tienen flotando como el aura, ahora esa palabra se reparte y se dibuja en el trabajo de dos artistas, dos géneros, una palabra, palabra que los impulsa a crear, que también los destruye. AMORTIGUADOR es un cadáver a dos manos, y este no es exquisito como quisiéramos; este es un cadáver que se construye con dibujos, como aquella palabra escurridiza, palabra a dos vocales y dos consonantes, palabra que necesita del “otro” para perfeccionarse para que no sea un burdo letrero. AMORTIGUADOR también es una metáfora en el espacio común pero ajeno: “la galería”. Dibujos y tiempo de dedicación, razón para no caerse, emoción pura para no despertar. Amortiguar cada punzada, cada latido, cada idea perversa, cada deseo inútil, cada recuerdo afilado. Amortiguar el paso del tiempo, fabricando imágenes, inventando historias, eliminando la razón, el buen juicio para encontrar lo nuevo en la intuición: lo inesperado, la sangre, el latido, esa palabra que no quiere aparecer en este papel y en los dibujos, en el espacio.

Los encuentros no son siempre en el momento que se llega, pueden pasar semanas antes de darse cuenta que uno llegó y que la gente está alrededor, que el cielo sigue jalando nubes y que los perros ya dieron más de dos vueltas alrededor de uno. Pero no todos saben llegar tarde, hay otros que llegan demasiado pronto y no encuentran ni su sombra. Lo importante es que uno siempre está llegando y siempre se esta yendo. El movimiento hace que la belleza se renueve, la inmovilidad de la contemplación hace girar con más velocidad el mundo y se renueva en segundos. Ya estoy en casa, entre los techos rojos y los muros de piedra, he vuelto hace dos meses y pareciera que aún no desciendo del vuelo, ¡esta mejor así!, quedarse volando, mirando la posible superficie, el posible aterrizaje, mejor no tocar tierra, puede ser que se acaben los caminos y ya nada sea igual.

Hubo un momento en el que perdí el sentido de orientación en el espacio y el tiempo, nada me podía remitir a la realidad que en algún momento de la mañana conocía. La arquitectura romana embadurnada de la niebla por la tarde, removida, envuleta en música eléctronica. Los ecos distantes y cercanos de la voces humanas, intelegibles para mi, pero siempre humanos. Miraba la panti de color turquesa que me había encajado en el brazo derecho, no me quedaba más que sonrreir, como habia llegado ese pedazo de trapo a mi brazo, me preguntaba sin salir de la laegria de ver ese color. la música era increiblemente voraz, se comía hasta el pensamiento, solo pedía que nos entreguemos a ella sin parar. Y nadie se podía resistir, para qué, si todo estaba bien así. el olor de la cerveza mresclada con tetrahidrocanavinol era un finisima espora dulce en la nariz. Una inmensa emosión de hermandad me invadió al ver los 6 escenarios con DJ's distintos, y cada uno de ellos endemoniando el cuerpo con la música. Todas las sangres diría nuestro Jose M Arguedas ,si hubiera existido para ver un festival de música electrónica; si, todos los colores, todas las texturas, todos los quimicos, todas las hierbas, todas las sexualidaddes, todas las modas juntas y sin ningún reparo entre uno y otro.

Mi amigo me contaba mientras conducía, la historia de una mujer que desde los 16 años comenzó a luchar por la legalización de la marihuana, al mismo tiempo que peleaba con la vida. Y en la historia que escuchaba, aparecían nombres de hombres y mujeres que durante muchos años siguen peleando en las cortes norteamericanas por liberar esta planta para el uso medicinal de muchas personas, y también para el sencillo consumo como cualquier droga legal. Llegamos a Berkeley más rápido de lo que imaginaba.
El lugar es muy especial, un pedazo de los estados unidos de Norteamérica que no tiene nada que ver con el país entero. Podía percibir a la gente mas liviana en las calles. La arquitectura es menos aparatosa, tiendas con mucho color en los escaparates, color por donde se mire. La belleza creada por el ser humano, peleando con la belleza fecundada por la naturaleza en las mujeres. Difícil no mirar con asombro cada espacio habitado en las veredas y en los cafés.
El festival se hizo de un inicio con el desfile de unos graciosos pollos sobre sancos, después vinieron más gente encajada en disfraces, atuendos, uno más increíble que el otro. Elaborados al centímetro, elaborados al segundo. Autos decorados con todas las tendencias y estilos, formas y materiales, desde los rosados y negros, hasta los que parecían juguetes gigantes. Calaveras, metales, Un P. Mondrian hecho auto, Con ellos aparecían rumberas sonrientes, atormentando con sus movimientos a muchos más que a pocos. Academias de capoeira, Porristas entusiastas, pero algo torpes. Ecologistas con inventos para proteger a este planeta de la ambición y del consumo de energía no renovable. Nudistas, alegres de no esconder nada. Personajes extraídos del imaginario circense, cósmico y de terror.
Fiesta, color, presencia de ideas, discursos revolucionarios, bastante humo dulce, comida, a su estilo claro. Y la mañana se hizo tarde, un almuerzo, mexicano, con la familia de mi amigo. Muchas fotos, pocas imágenes logradas, videos cortos. La retina rebalsando de imágenes. El cerebro imaginando que siempre hay un lugar para cada uno de nosotros en la tierra. Y por que no un tiempo también.